Neue Zürcher Zeitung, Alfred Schlienger
Wie ein stotterndes Gedicht fliesst und stolpert der Text dahin, in rhythmischen Schlaufen, assoziativen Sprachsprüngen, variantenreich repetitiv. Scharfe Beobachtungssplitter eines schleichenden Abschieds […]Wie ein stotterndes Gedicht fliesst und stolpert der Text dahin, in rhythmischen Schlaufen, assoziativen Sprachsprüngen, variantenreich repetitiv. Scharfe Beobachtungssplitter eines schleichenden Abschieds […] Eine tastende Annäherung, in der die Sprache zum Raum wird für das Unfassbare, ein Ringen mit dem Verschwinden, mit der Endgültigkeit, mit der eigenen Hilflosigkeit. Staunend stellt das Text-Ich fest, wie es, inzwischen selbst Vater, wieder ganz Sohn wird. Der Sohn sieht, wie der an Gallenkrebs erkrankte Vater immer kleiner wird, wie er förmlich in seinen Kleidern versinkt, wie sein eigener Sohn auf dem Todgeweihten ahnungslos herumkrabbelt, die Mutter in Betriebsamkeit erstarrt. Diese nüchternen, distanzierten Beschreibungen einer finalen Beziehung erzeugen in der poetischen Brechung eine erstaunliche Nähe und Anteilnahme. Leider vertraut die Regie von Antje Schupp dieser disparat schillernden Textfläche zu wenig und stürzt sich in hilflose Bebilderungen, die vieles einfach doppeln und damit zudecken. Bereits die Bühne von Christoph Rufer flüchtet in einen multiplen Realismus, der jede Phantasie tötet. Die Akteure (Ariane Andereggen, Claudia Jahn, Andrea Bettini) hämmern in der Schriftstellerklause auf ihren Schreibmaschinen herum, reissen Kleider aus dem Kasten und halten sie vor sich hin, stürmen zum Klinikbett, das aus dem Theaterhimmel herunterschwebt, und schmeissen mit Kissen, hantieren geschäftig mit den zahllosen Radiogeräten in den Gestellen, laden sie in Zügelkisten und legen sich schliesslich erschöpft aufs Sofa oder unter den Baum im Garten. Wer hat noch eine weitere Idee, wie man den Text versimpeln könnte? Dass es auch anders ginge, zeigt der kurze Abend an zwei singulären Stellen. Da sitzen die drei, ohne zu kaspern, auf ihrem Sofa und geben sich in einem kanonartigen, sehr säkularen Psalmodieren ganz diesem Text hin – und sofort beginnt die Phantasie zu fliegen. Am Schluss dunkelt es ein, der Gazevorhang senkt sich, und darauf wird der Raketenstart und -absturz projiziert aus dem zivilisationskritischen Film «Koyaanisqatsi» mit der hypnotischen Musik von Philip Glass. Ein Verglühen in Zeitlupe, eine schmerzlich magische Lebensmetapher, eine sinnliche Abstraktheit. Da kommen Text und Bühne doch noch für ein paar meditative Momente ganz zu sich […] (09.05.2015)

nachtkritik, Elisabeth Maier
Virtuos spielt der Autor mit dem Widerhall der Worte. Er ruft sie aus und sie kehren zurück, verändert, beschnitten oder ausgehöhlt. Das klingt so, als verlasse die eigentliche Bedeutung die Sprache. Und aus den Trümmern entsteht ein neuer Sinn […]Er schreit nach dem Sterbenden, doch der entgleitet ihm. Stimmen flüstern, hauchen und sprechen den rhythmisch komponierten Text auf der Bühne des Basler Schauspielhauses. “Einmal/ Einmal nur/ im Schlaf/ da/ war er wieder da/ war wieder da.”  […] Regisseurin Antje Schupp setzt die Uraufführung […] mit Respekt vor der melodischen Sprachkunst in Szene. Das Thema Sterben liegt im Trend. Aber Höll geht über Modisches hinaus, er bekennt sich […] hier zum Selbstgespräch. Drei Schauspieler verwischen seine zart skizzierten Figuren. Sie konzentrieren sich auf die inneren Stimmen des Sterbenden und der Trauernden. Wer spricht, ist nicht mehr wichtig. Sensibel tastet sich Schupp an die Textfläche heran, die Höll während des einjährigen Schweizer Autorenförderprogramms “Stück Labor” geschaffen hat. Das altmodische Wohnzimmer mit einem Sofa und einem Regal voller Radios bestimmt den Bühnenraum. Im Hintergrund ein Baum und Gartenmöbel. Links der Arbeitstisch des Schriftstellers mit Reiseschreibmaschinen. Da tippen die Akteure die Worte, die sie monoton vor sich hersagen. Claudia Irro hat alle drei in Pullis gekleidet, deren Muster korrespondieren. Bühnenbildner Christoph Rufer montiert Bilder aus Gegenwart und Vergangenheit. Der Raum ist in grellgelbes Kunstlicht getaucht. Das ist die Farbe des Kontrastmittels, mit dem der unheilbare Gallenkrebs festgestellt wurde. Krankheit und Tod sind allgegenwärtig. Dabei verzichtet Schupp weitgehend auf konkrete Bebilderung. Nur einmal schwebt ein Pflegebett hinter einem Vorhang vom Himmel. Darin liegt jedoch nicht der Sterbende. Zornig drischt Ariane Anderegger auf gebleichte Laken ein. Ihr Spagat zwischen Wut und Hilflosigkeit überzeugt. Die Schauspieler bringen die Leere in den Menschen und ihre Gedanken zum Klingen. Claudia Jahn als Mutter wiederholt die Arztberichte in einem Wortschwall. Hier hört die Sprache auf, Kommunikationsmittel zu sein, denn Worthülsen verpuffen im Nichts. In die zu weit gewordenen Anzüge des Vaters schlüpft Andrea Bettini. Dabei lächelt er. Zärtlich vermittelt er, wie der alte Mann seine Lebensenergie aushaucht. Mit solch starken Momenten punktet die Inszenierung. Dennoch bleibt Schupps Zugriff zu stark in realen Bildern verhaftet. Der Prozess des Erinnerns geht nicht genug in die Tiefe. Das Potenzial von Hölls Text, der vor Verlustängsten und starken Gefühlen bebt, schöpft die Regisseurin nicht immer aus. Als der Sohn mit dem Vater davon träumt, in einer Rakete in den Himmel zu fliegen, erscheinen weisse Kugeln wie ein Planetensystem an der Decke. Ein plumper Ersatz für atmosphärische Dichte. Die Sehnsucht mündet in eine monumentale Projektion auf einer Gazewand, hinter der die Menschen verschwimmen. Auf dem Sofa schauen Vater und Sohn den Kunstfilm Koyaanisqatsi mit der minimalistischen Musik von Phil Glass an. Der Vater schläft ein, während der Sohn wie gelähmt Bilder der Umweltzerstörung verfolgt. Die schrecklichen Bilder von der Zerstörung der Erde nimmt der Mann, der “im Verenden allein sein will” längst nicht mehr wahr. (08.05.2015)

Spiegel Online, Tobias Becker
Die Regisseurin Antje Schupp setzt die Eigenart dieses sehr eigenen Textes in manchen Momenten klug um, etwa wenn sie ihre drei Schauspieler in drei Variationen eines schwarz-weiß gemusterten Pullis steckt und sie an drei Schreibmaschinen setzt, um sie dort über den zu schreibenden Text diskutieren zu lassen. Als seien sie die widerstreitenden Erinnerungs-Stimmen im Kopf des Autors.Das Bild ist trüb: Ein halbtransparenter Vorhang trennt die Besucher im Saal von den Schauspielern auf der Bühne, von einem Sofa in muffigem Lila, einem Regal mit staubigen Radios, einem Schrank mit alten Klamotten. Über der Szene leuchten die vier grünen Zahlen einer digitalen Uhr: “20:00”. Es ist 20 Uhr, die Uraufführung des neuen Stückes von Wolfram Höll im Theater Basel beginnt. […] Höll hat einen Text über den Tod geschrieben oder genauer: über das Sterben. Über das Verenden, das Vergessen, das Verschwinden, das schon mit der Nachricht einsetzt, dass der Vater unheilbar krank ist. Höll greift zu auffallend vielen Pflanzenmetaphern, beschreibt den sterbenden Menschen und das Sterben staunend – wie ein Naturschauspiel. Er schreibt in einem lyrischen Ton, sprachverspielt und klangverliebt: “Jedes Mal/ wenn ich ihn/ sehe/ wird er/ älter/ der Körper älter/ die Haare grau/ (er graut)/ er ergraut/ Haut graut/ die Lippen gilben/ …/ aber die Falten/ bleiben die alten.” Höll setzt seine Worte sparsam in schmale Spalten. Es ist eine karge Sprache, die fast verschwindet, so wie sein Vater. […] Der Vater ist weg, aber was ist noch da? Eine Geschichte nicht, allenfalls Fragmente jener Geschichte, die der Tote einmal mit den Überlebenden geteilt hat. Erinnerungsspuren, denen Höll nun nachspürt. Er verzichtet auf eine lineare Handlung, setzt an und stockt und setzt neu an, lässt einem Schritt nach rechts zwei nach links folgen und einen zurück. Und so läuft man mit Höll an diesem Abend in ziemlich viele Sackgassen des Erinnerns. Die Regisseurin Antje Schupp setzt die Eigenart dieses sehr eigenen Textes in manchen Momenten klug um, etwa wenn sie ihre drei Schauspieler in drei Variationen eines schwarz-weiß gemusterten Pullis steckt und sie an drei Schreibmaschinen setzt, um sie dort über den zu schreibenden Text diskutieren zu lassen. Als seien sie die widerstreitenden Erinnerungs-Stimmen im Kopf des Autors. Gut ist auch der Umgang mit der Digitaluhr, deren Anzeige zunächst mit der real im Saal verstreichenden Zeit voranschreitet, dann aber hängenbleibt, mal zurückspringt und wieder nach vorne, plötzlich “19:99” anzeigt, wie eine Jahreszahl, oder auch mal nur den Namen “HOLL”, mit O statt Ö. Es gibt Löcher in der Zeit, Fehler im System Erinnerung. In anderen Momenten aber verfällt Schupp dem Versuch, Passagen des Textes wirklich in Szene zu setzen, naturalistisch zu bebildern. Der halbtransparente Vorhang fährt nach wenigen Minuten nach oben und gibt den Blick auf die Bühne ganz frei. Dort sitzen die Schauspieler mal an einem leeren Krankenhausbett, mal packen sie Klamotten und Radios in Umzugskisten, als räumten sie die Wohnung eines Verstorbenen aus. Das wirkt schnell banal und auch ein bisschen kitschig […] (08.05.2015)

Basler Zeitung, Nadine A. Brügger
Es passiert mit dem Bühnenbild, was uns allen mit unserer Erinnerung passiert. Sie wirbeln ein wenig. Das ist gut.Der Blick auf die Bühne ist schwammig – wie die Erinnerung an einen Traum. Ist es Rauch? Oder doch nur ein Netz, das sich wie der wache Alltag vor das Traumbild schiebt? Das Licht wird klarer, unter Schreibtischlampen und Schreibmaschinengeklapper sind drei Menschen zu erkennen. Sie denken und tippen, erinnern und optimieren verbal, was nicht vergessen werden darf: der Vater. […] Alles begann ganz alltäglich, mit einem Telefonanruf. “Er hat Gallenkrebs. Ich hab das gegoogelt, da kann man nicht viel machen” sagt die Mutter von weit her durch die Leitung. Von jetzt an wird der Vater immer kleiner. Er nimmt ab, fällt in sich zusammen – verschwindet erst ein bisschen und dann ganz unter die Erde. Höll rekapituliert Momente mit und über den Vater. Kindheitserinnerungen, eine Autoreise, die Mutter, die lieber Getränke anbietet, als ein Gespräch über das nahe Ende ihres Mannes zu führen. Er stellt sich Fragen an das Leben und das Erinnern. Was bleibt und warum etwas anderes nicht? Wie geht man mit einem Menschen um, von dem man weiss, das man ihn verliert? Während die Mutter in der Erinnerungswelt des Sohnes ihren eigenen Raum bekommt, bleibt der Vater Projektionsfläche. Geistgleich ist er da und ist es doch nicht. Seine Präsenz gleitet in weisse Laken gehüllt als Spitalbett von der Decke und vermischt sich im Spiel der drei Darsteller mit den Gefühlswelten seiner Familie. Denn in jeder einzelnen ist er präsenter als in der Realität. Aber in jeder etwas anders. Die Stärke von Hölls Gedicht in Bühnenformat ist seine Ruhe. Geschrien und getobt wird selten. Dafür in sanften Übergängen gezeigt, was passiert, im Kopf und in der Familie, wenn nur die Erinnerung bleibt. Scheinbar schrankenlos gleiten Ariane Andereggen, Andrea Bettini und Claudia Jahn von einer Rolle in die nächste. Sind mal Vater. dann wieder Mutter, Partnerin und Sohn. In der Rolle des Sohnes erinnern sie den Vater, erzählen gleichsam aber auch von ihm, dem Sohn. Denn auch er ist für seinen Sohn der Vater. Geschickte Wortkompositionen schichten die Gefühle des Sohne zu etwas auf, das wir verstehen können: “Der Vater fehlt. Er fehlt. Fehlt er? Das ist ein Fehler”. Fliessend schlüpfen die drei nicht nur in verschiedene Rollen, sondern auch in verschiedene Stadien. Schock und Verleugnung, Ablenkung und Beschäftigung. Dann Verzweiflung. Wie die Gefühle im Menschen wirbeln sie in den verschiedenen Zuständen gleichzeitig über die Bühne. Über allem tickt eine Elektro-Uhr. Mal ist 1999, dann 20 und bald 17.23 Uhr. Die Zeit springt, wie die Erinnerung auch und so endet das Stück nicht mit dem Tod, sondern mit der intakten Familie. Sie sitzt auf dem Sofa, der Vater döst. Wir beobachten die Szenerie durch den Fernsehbildschirm, der vor der Bühne aufgespannt wird und über den ein alter Film zittert. Der Blick auf die Bühne wird schwammig. Das pflaumenfarbene Sofa könnte pink sein. War es das? Es passiert mit dem Bühnenbild, was uns allen mit unserer Erinnerung passiert. Sie wirbeln ein wenig. Das ist gut. (09.05.2015)